A guitarra portuguesa, que sinto ao longe, fala-me da minha descendência. Chora o antigo, o fado dos antepassados, o dos esquecidos, o falo dos caídos.
De onde venho? Neste país tantas vezes invadido e ocupado.
Que sangue me corre nas veias?
Que ladrões e traidores ocupam o meu passado, que reis e nobres.
Que campeões e falhados.
Que gentios e cultos, que personagens e vultos.
Que homens Grandes, que grandes Homens?
Que justos, que foras-da-lei?
Que poetas? E burros também...
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